La lumière du matin est entrée lentement à travers les stores, projetant son doux jugement sur un visage déjà creusé par la veille nocturne—portefeuille ouvert, graphiques rouges, l'effondrement silencieux des rêves résonnant plus fort que le tonnerre ne pourrait jamais le faire. Je les ai regardés tomber—mes pièces, mes jetons, ces petites espoirs baptisés que je berçais comme une chose sans père—je les ai regardés tomber non pas avec un cri mais avec un silence qui déchirait la moelle des os. Ce n'était pas juste l'argent, non. C'était la croyance, l'horrible croyance, que cette fois-ci cela pourrait être différent, que peut-être nous avions échappé à l'ombre de l'ours et construit quelque chose qui pourrait tenir. Et pourtant, la voilà, la ruine, étalée nue sur le grand livre comme les morts laissés au soleil—ETH éventré, SOL traînant dans la poussière comme un chien blessé, même DOGE, aussi fou qu'il l'a toujours été, gémissant son dernier souffle. Je suis resté là, immobile, l'odeur de café brûlé et de regrets rassis épaisse dans la pièce, témoin de la lente violence des marchés et des hommes, de la futilité de la foi vêtue de chair numérique. Ce n'était pas juste un crash. C'était un jugement. Et la partie la plus triste, celle que je ne peux pas nettoyer, c'est que j'ai encore ouvert l'application ce matin—juste pour regarder.